Ne pouvant fe réfoudre à prendre un autre ton, Dégouté du grand monde & de fes vanités, Soudain, la troupe féduifante D'étourneaux louangeurs & grands donneurs d'encens, Elle s'en répent; mais trop tard. Ménageons un ami, qui nous parle fans fard. ****** FABLE XIII. Le Colin Maillard. A Mr. FRECOT DE LANTY, confeiller au grand confeil. Loin de toi, tendre ami, loin de ta chere épouse, Je fuis comme enchaîné dans un autre univers, Et je ne fai comment je puis t'écrire en vers. Sur toi fes plus riches préfens, Jadis, les dieux aimoient à rire, Et, chofe injurieuse à leur divinité, Les rieurs n'étoient pas toujours de leur côté : Témoin Vulcain & la fatire, Qui n'épargna pas même, en fes propos joyeux, Jupin, le roi des autres dieux. Un jour donc que, verfé dans la coupe dorée, Dont fe fervoient les dieux fur la voute éthérée, Le nectar eût rendu l'olimpe un peu gaillard, On propofa dans l'empirée De jouer au Colin - maillard. Qui le fera? L'Amour? Oui, le bandeau qu'il porte, Il fuffit que dans ce cadeau, Pour remplacer l'Amour, d'une maniere aisée, Elle a pareillement fur les yeux un bandeau. Le jeu commence : allons, meffieurs, fauve qui peut... De temps en temps on crioit gare, Gare le pot au noir.... Chacun se démenoit. Etonnés de ce tintamare, Les hommes crurent qu'il tonnoit. Au milieu de ce beau tapage, La Fortune faifit, après bien des faux pas, Bien Bien des éclats de rire, & maints difcours de page, Minerve, qui ne daignoit pas Efquiver la fortune : Une prude fe fie Un peu légèrement à la philofophie; Eut beau faire la mijaurée, Le bandeau lui fut attaché. C'est depuis ce moment, fans doute, Dès que par la fortune il eft trop careffé, De ce fatal poifon, qui t'a rendu vainqueur? N'eft que dans leur efprit; la tienne eft dans ton cœur FABLE XIV. Les deux Amours. DEux Amours régnent sur la terre; L'un eft le fils de la vanité, Et l'autre l'est de la beauté : Tous deux à la raison ont déclaré la guerre : Sans oublier les tours de page; A ces meffieurs, j'en demande pardon. Mais Cupidon feul a des aîles. Pourquoi, me dira-t'on? Je m'en rapporte aux belles, Aux petits maîtres, aux auteurs. On fe pique fort peu, pour tous ceux que l'on aime, D'être conftans adorateurs ; Mais on s'aime toujours foi-même. |