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COMEDIE.

Que pour rendre justice aux mortels mécontens.
'Avez-vous contre lui quelques plaintes à rendre?
En ce cas, j'écoute : Autrement,

Epargnez-moi les frais d'un mauvais compliment.
LE POETE vivement.

Si j'ai, contre le Temps, quelques plaintes à faire?
De par Phoebus! Oh! je vous en réponds,
LA VERITE.

Expliquez-moi donc cette affaire,
Ou, Fun ou l'autre finiflons,

LE POETE.

25

Eh bien, n'eft-il pas vrai que fur tous les Ouvrages, Le Temps, en toute occasion,

A fon droit de révifion ?

Que tel a du public ufurpé les fuffrages,
Par un nom imposant, par un éclat trompeur
(Dont on fuit trop fouvent la frivole vapeur )
A qui le Temps, fur le Parnaffe
'Affigne, tôt ou tard, fa véritable place?
Que tel auffi, par un malheur

Que le préjugé feul enfante,

A, dans fon origine, éprouvé la douleur
De ne point voir fa Muse triomphante;
Qui, vengé par le Temps d'un fi mauvais fuccès
Sur le public enfin remporte la victoire,

Et brave, au milieu de fa gloire,

26

L'ECOLE DU TEMPS, Quiconque avoit ofé lui faire fon procès ?

LA VERITE.

Que conclure de-là?

LE POET E.

Ce qu'il faut en conclure?

Belle demande, par ma foi !

Que le Temps a tort avec moi.

Quelle eft fa raison pour m'exclure

Du nombre des Auteurs dont il sçait, tôt ou tard; Apprécier les vers, rendre les noms célébres,

Tandis qu'il laiffe encore le mien dans les ténébres? Comment donc ? me prend-t-il pour un Auteur bâ tard?

Pourquoi me ravir une estime

Sur laquelle j'avois compté ?

Des enfans d'Apollon elle eft la légitime...

LA VERITE'.

Apparemment, ce Dieu vous a déshérité.

LE POETE.

De mes foins, trifte récompenfe!

L'injustice à ce point devroit-elle régner?

Depuis plus de vingt ans qu'avec grande dépense,
Dans Paris, à mes frais, & fans rien épargner
Mes Ouvrages incomparables

Ont été mis fous preffe, affichés, publiés ;
A-t-on jetté fur eux des regards favorables?

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LA VERITE';

On les a peut-être oubliés,

Et fort fouvent on gagne à l'être.
LE POET E.

Eh! Déeffe, l'aurois-je été,

Si le Temps, agiffant contre toute équité,
N'avoit pas négligé de me faire connoître ?
LA VERITE'.

Vous êtes dans l'erreur: voici la Vérité.
Cette foule d'écrits que nous voyons paroître
Du Temps feul n'obtient point ce qu'elle a mérité.
Lorsque de l'avenir on ose se promettre

Un triomphe en vain souhaité;

C'est l'effet de la vanité.

Sur les écrits le Temps feul ne peut mettre

Le fceau de l'immortalité.

LE POETE.

Cependant un Auteur

un Auteur que l'on a, fans l'entendre Condamné précipitament,

'Appelle à la Raison d'un premier mouvement ; Il est même en droit de prétendre

A faire réformer un mauvais Jugement.

LA VERITE.

S'il fe plaint avec fondement.

LE POET E.

Telle penfée eft mal reçuë,

Pour avoir été mal conçûë,

Qui fe met en crédit par la réflexion.
Telle beauté d'abord ne fut point apperçûë,
Qui captive & ravit l'imagination,
Sitôt qu'elle n'est plus déçuë

Par les mauvais confeils de la prévention.
LA VERITE.

J'en conviens. Un Auteur excellent par effence,
Quoique fifflé dans fa naiffance,

Reçoit des mains du Temps un Laurier immortel
Mais, encore une fois, c'est une erreur extrême
De croire qu'un écrit, pitoïable en lui-même,
Puiffe jamais ceffer de nous paroître tel

LE POETE.

Avec peine je vous écoute;

Tous vos raifonnemens font des contes en l'air.
Le Public eft aveugle, & le Temps n'y voit goute;
Et, vous-même, ma foi, n'y voïez pas trop clair.
LA VERITE

A merveille Voilà l'ordinaire refuge

De ceux qui, comme vous, ont un mauvais fuccès; De la perte de leur Procès,

Ils croïent fe venger en infultant le Juge.

LE POETE.

Vous me parlez de Juge! Allons, ça,

dites-moi ;

Dites-moi donc de bonne foi,

COMEDIE.

29

Si l'on en voit encor dans le Siécle où nous formes
Qui puiffent des écrits juger avec honneur ?
LA VERITE.

Quoi! Vous ofez nier, Monfieur le raisonneur
Qu'il eft encor parmi les hommes,
Des Juges en grand nombre, & des plus connoiffeurs.
LE POETE.

Dites plûtôt qu'il eft grand nombre de Cenfeurs.
LA VERITE.

On rend justice au vrai mérite.
LE POETE.

Oui, tout le monde veut juger;

Et voilà justement ce dont mon cœur s'irrité.
LA VERITE.

Vous avez vos raifons, Monfieur, pour enrager.
LE POÉTE avec feu.

Ai-je fait un ouvrage? Une Troupe cauftique
Vient m'étourdir de fa critique.

Et, qui font ces Cenfeurs dont on fait tant de bruit?
Un petit maître mal instruit,

(Il met fon chapeau.)

Qui, fe quarrant ainfi, le chapeau fur l'oreille,
Jette fur mon ouvrage un coup d'œil en passant;
Puis, du bout des doigts careffant

Sa figure poupine & qu'il croit fans pareille,
D'un air vain & diftrait, en prenant du tabac,

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