POURQUOI, disait Damis d'un ton affectueux,
Refusez-vous toujours ce que je vous propose?
(Il m'offrait de ses vers le recueil monstrueux.)
Mon tome, je le sais, paraît volumineux;
Mais c'est, au fond, bien peu de chose.
FABIEN PILLet.
Du dieu des arts obscurs persécuteurs,
Je ris, pédans, de vos complots barbares:
Je ne craius point vos plats inquisiteurs,
Vos aggrégés, ni vos sots en simarres:
Je dompterai tous vos grimauds latins;
Nouveau Samson, j'en aurai seul la gloire.
La charge sonne : avancez, Philistins;
Et toi, Dorval, prête-moi ta mâchoire.
MASSON DE MORVILLIERS.
sur son opéra du Jugement de Midas, sifflé devant une assemblée nombreuse de grands seigneurs, et très-applaudi quelques jours après sur le théâtre de Paris.
MARQUIS, ce drap d'Espagne est beau;
Que vous l'a vendu Batonneau?
Quinze écus l'aune. Comment, diable!
C'est bien cher. Mais c'est à crédit.
-Oh! oh! l'emplette est admirable;
Vous avez pour rien votre habit.
AVEC Laïs veut-on savoir
Le prix que coûte une entrevue?
Il faut bien payer pour l'avoir,
Et plus encor pour l'avoir eue.
MASSON DE MORVILLIERS.
Quoi! votre cœur cède au premier assaut!
Ah! c'est aussi plus vîte qu'il ne faut.
Pour dieu, madame, ayez donc plus de tête ;
Et fussiez-vous plus belle que Vénus,
Si vous voulez garder une conquête,
Sachez du moins accorder un refus.
A L'AUTEUR D'UN MÉCHANT LIVRE.
L'UNIVERS t'a fâché sans doute en quelque chose,
Puisque tu lui donnes ta prose.
Mais quel mal t'a fait l'univers,
Pour t'obliger encore à lui donner tes vers?
UN écrivain, fameux par cent libelles,
Croit que sa plume est la lance d'Argail:
Au haut du Pinde, entre les neuf pucelles,
Il est planté comme un épouvantail.
Que fait le bouc en si joli bercail?
S'y plairait-il? y penserait-il plaire?
Non c'est l'eunuque au milieu du sérail:
Il n'y fait rien, et nuit à qui veut faire.
Ce fameux conquérant, ce vaillant Sésostris,
Qui jadis en Egypte, au gré des destinées,
Vécut de si longues années,
N'a vécu qu'un jour à Paris.
L'UN parle toujours mal de Dieu,
Et la foudre épargne sa tête;
L'autre n'en parle en pas un lieu,
Et paraît moins homme que bête;
L'un fait le sage, et n'est qu'un sot
Avecque sa philosophie;
Et l'autre fait tant le dévot,
Que tout le monde s'en défie.
EST-IL un sort comme le mien?
Disait une certaine dame.
J'ai tâché d'amasser du bien,
D'ètre toujours honnête femme;
Je n'ai pu réussir à rien.
EGLÉ de son époux préconise la gloire,
Le vante en rougissant, et pour bonne raison:
Nul n'est égal à lui, du moins s'il faut l'en croire.
Or, Eglé s'y connaît; elle a dans sa mémoire
Plus d'un point de comparaison.
(*) Cette épigramme est aussi attribuée à madame de Bouflers.
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